He leído, y releído como es este caso, varios libros de Auster a cual más diferentes. Suele gustarle el beisbol, Nueva York, las mujeres y el alcohol pero lo mismo es un relato absurdo que son varios iguales contados de diferentes maneras que tres libros de reflexiones sobre la misma ciudad… Fue este Diario de invierno quien me aficionó al autor, un cúmulo de historias supuestamente (por eso prefiero encuadrarlo en la novela) biográficas, como recuerdos, con muchos de los cuáles me identifiqué. Escrita en segunda persona, que no es frecuente, los recuerdos giran en torno a la muerte que Auster debió empezar a vislumbrar hace diez años aunque le haya llegado ahora. En ocasiones emplea recursos curiosos para hilar los relatos como hacer un repaso por las casas en las que ha vivido. En otras, tiene la desfachatez de contarte una película. Pero en todo momento mantiene el interés a pesar incluso de que se nota que habla de épocas ya pasadas. Épocas en las que se valoraba si se conducía mejor o peor (recuerdo que mi padre también hablaba de eso cuando yo era pequeño pero ahora conducir es como andar, ni se menciona).
Me gusta que Auster bebe Oban, que pide más tolerancia con las flaquezas humanas, que tuvo un matrimonio estupendo, que se lamente por el niño que pudo haber vivido si no le hubiera dejado vivir (aunque a la vez esté seguro de haber tomado la decisión acertada) y sobre todo, esos viajes en avión con los que yo he soñado mil veces y que sospecho, envidioso, que para él tampoco pasaron de la imaginación.
Traducción: Benito Gómez Ibáñez
La traducción no molesta y no tanto porque comparta todas las decisiones adoptadas sino porque al menos se notan pensadas y no de Google (que no debía ser tan corriente en 2012). Digo yo que cuando Auster desayuna torrijas en Nueva York… ¿serán tostadas francesas en vez de nuestros dulces de semana santa?
Sin embargo, es el mismo traductor que cometió errores gordos en Invisible.
Verde/*Sucedido