Cuando acabé el libro me pregunté qué había leído. ¿Una novela? ¿Una biografía? ¿Un diario? ¿Un libro de esos que están de moda que cuentan cómo han sido escritos, del estilo de Soldados de Salamina o Recordarán tu nombre? ¿Un canto al vascuence? ¿Tal vez algo relacionado con la nostalgia de la emigración, aunque ésta sea voluntaria y pretendida? Lo cierto es que nada que me interesara demasiado, especialmente por aquello de que quien mucho abarca, poco aprieta. Tal vez, una o dos de esas cuestiones daría para escribir un libro interesante pero esa mezcolanza de narradores, correos, cartas, historias, temas… sin profundizar en nada, se queda en nada. Y no me vale la excusa de que el libro es un conjunto de chispazos neuronales que establecen conexiones por donde menos lo espera uno. Es como decir que voy a pintar un cuadro con los cuatro brochazos que me vayan saliendo. Para que el resultado no sea una pared manchada, hay que ser un genio y, entonces, los brochazos, ni son tan espontáneos como parecía ni acaban siendo tan caóticos. He de reconocer, sin embargo, que no me ha costado leerlo pues hasta entre esas aguas turbias entre la realidad y la ficción hay algo ameno y bien escrito.
Al principio, la alternancia de la historia de Rosika Schweimmer y de Uribe me pareció interesante pero perdió fuelle y se va al traste cuando, de pronto se cambia de narrador y de estilo y se pasa a una historia paralela trufada de guindas tales como el cuento de una maestra del pueblo, metida en el libro con calzador (y tipografía distinta), el misterio de la amiga etarra desaparecida resuelto mediante un correo (con otra tipografía)… Y así diversas anécdotas mejor o peor traídas como ésa de que Sor Juana Inés era vasca como su madre, nada menos. (Esto, además produce a la narradora una especie de epifanía similar a la que experimentan los que afirman que Santa Teresa de Jesús era catalana).
No obstante, en esa miscelánea que difícilmente calificaría de novela, hay muchas cosas que me han gustado: eso de que los idiomas son como nubes del cielo que desconocen fronteras o que el feminismo nunca ha sido violento, el apoyo de Nora… Lo cierto es que el autor tiene un valor importantísimo para mí que es tratar esos temas del pacifismo y feminismo sin contaminaciones políticas. Es verdad que yo preferiría que hablara más de terrorismo que de no violencia pero porque yo estoy más sensibilizado que él, a pesar de que lo vivió in situ. Quizá por eso mismo, el autor usa español o castellano indistintamente y defiende al idioma más débil tanto en Bilbao y como en Nueva York. Esas mujeres de las que habla el libro debieron ser muy valiosas, como la maestra represaliada, porque fueron capaces de defender y transmitir ideas, no ideas políticas, y eso, si hoy es raro, entonces debía serlo más. Las injusticias, y el feminismo o el pacifismo, los ideales, no tienen por qué patrimonializarse, como tampoco las banderas, etc. Y, sin embargo, ante un ejemplo de valores como el que muestra La vida anterior de los delfines, siempre hay quien necesita añadir “socialistas” tratando de colar, incansable, la propaganda.
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Traducción: Uribe/Isasi
La traducción, lógicamente, es perfecta porque cuando el traductor, que en este caso es también autor, domina las dos lenguas no puede ser otra cosa. Además, Uribe ha comentado que en realidad escribió parte del libro en español y parte en vascuence y que enriqueció a uno con otro. Él considera, como antes tantos y yo mismo, que las traducciones son en realidad reescrituras y versiones de una misma obra y eso siempre da un buen resultado. Con todo, debe ser que en vascuence no hay “quevedos” y por eso emplea “gafas sin patillas” pero de lo que no hay duda es que tanto en vasco como en español los barcos, más que nada, hacen agua, no aguas.
*Novela ¿?