He dicho muchas veces que me da mucha pena que Almudena Grandes haya asumido una suerte de obligación reivindicativa con la que cada vez llena más páginas intrascendentes. Su serie de episodios no nacionales nos ha ido privando progresivamente de las virtudes que tiene la autora hasta llegar a este último libro en el que no merecen la pena más de la mitad de las páginas: las primeras y las penúltimas. En medio, una larguísima historia poco interesante y gris por más que la autora se empeñe en considerarla heroica. Al multiplicar los escenarios se pierden esos detalles que abundaban en sus novelas. Al multiplicar los personajes, éstos pierden la profundidad. Al enlazarlos con los de otros de sus libros se persiste en esa alegría infantil con la que empezó Inés y la alegría que pretende redimir las necedades de un grupúsculo con una bondad tan pura que raya en el ridículo.
Verosimulitud es lo que dice la autora que hay que exigir a la literatura y es precisamente ésta la que falta incluso aceptando que todo lo que cuenta sea cierto porque lo que no lo es, más allá de los hechos concretos, en su conjunto.
Siempre he pensado que la autora es autobiográfica en algunos pasajes o personajes. Ella misma lo ha admitido alguna vez en rasgos de Malena, en algunos barrios de Madrid, en las familias… Me entristece pensar que aquí sea Rita y su odio, tan profundo que necesita la acción, la escritura, para vencer la amargura que la invade. Conozco el sentimiento y sé lo difícil que es evitar que te ocupe más de lo imprescindible. Es triste que llegue a invadir tu profesión, aunque sólo sea por las horas de amargura que ello supone. Y es una pena que los libros de Almudena Grandes, que eran tesoros, al pasar a ser episodios de una guerra que se niega a acabar, hayan pasado a ser pajares. Una pena por ella, y una pena por los lectores que han de entresacar lo bueno, que lo hay, entre tanta paja.
*Novela literaria