Decididamente no me gusta Arturo Pérez Reverte. Y mira que reúne buena parte de lo que debiera gustarme pero no hay manera. Ya hace tiempo decidí no leer más libros suyos (he leído unos cuantos, de todas maneras), Pero coincidí con un familiar del autor hace unos meses y charlando mucho acabé comprometiéndome a leer éste.
Normalmente Pérez Reverte tiene historias fantásticas en su planteamiento que se le van atascando en su desarrollo y cuyo final me parece muy pobre. En este caso ni siquiera la historia contada me parece tan apasionante como otras anteriores. Tiene más interés histórico que novelesco por más que reconozco que el autor le echa ganas y la saca adelante. Pero todo resulta un poco infantil, la verdad. No quiero ni pensar en que Pérez Reverte leyera esto porque me pondría de chupa de dómine aunque fuera sólo para su coleto. (No pretendo suponer que me dedicara ni un minuto pero incluso ese minuto ya sería duro dada su incontinencia verbal)
Casualmente, además tuve que ir a una presentación de este libro en donde el autor hizo gala de su sinceridad, de su simpatía cuando quiere, y donde nos explicó lo durísimo que es para él este oficio de escritor en la parte que toca a tratar con los pesados lectores. Conste que a mí me pasaría lo mismo y que no pretendo criticarlo por ello, más bien lo entiendo. A pesar de sus explicaciones se formó una cola para que firmara ejemplares…
En fin, creo que el mejor libro de Pérez Reverte que he leído es el más autobiográfico, El pintor de batallas. Y precisamente porque aunque la historia me parece mucho menos interesante, tiene un final acorde con el resto. Y también me gustó mucho El maestro de esgrima cuyo final, aunque excesivamente complicado de entender al depender de una lista en la que falta un nombre, me pareció razonable.
*Novela