Otra novela de la autora con un resultado similar: buena prosa, muy descriptiva, elenco muy reducido de personajes, casi como de obra de teatro, y trama algo extravagante, más simbólica que real.
Es llamativo el colorido de la prosa en sentido literal. En un paisaje que uno puede suponer gris dado que no deja de situarse en Irlanda, expuesto a lluvias y celajes, Iris Murdoch se esfuerza en transmitirnos el cromatismo de los líquenes, de los acantilados, de las ciénagas… al igual que el de los personajes, su aurea o sus vestidos. Es una prosa tranquila y reflexiva que se disfruta extraordinariamente durante los dos primeros tercios del libro acompañada de una excelente traducción, en mi opinión.
El problema viene cuando trata de pasar de un escenario muy definido, a caballo entre la fábula gótica y la realidad cercana del pueblo, los coches o los aviones, y pasa a contar la historia. En un principio uno encuentra una puesta en escena del tipo de las de Ágatha Christie, con muy pocos personajes, en su mayoría indolentes y con escasísimas obligaciones que tienen tejida toda una maraña de relaciones entre ellos. Pero esa escena ha de desembocar en algo más y ahí es donde yo me pierdo. Lo que sucede me atrae poco y tampoco el simbolismo que imagino que subyace. No es sólo que no lo capte, es que tampoco quiero hacer demasiado por entender ese tercer tercio en el que muere hasta el apuntador. Se trata de un tipo de novela que, decididamente, no me interesa y, como consecuencia, tampoco soy muy capaz de entender. (O, tal vez, como no la entiendo, no me interesa…)
*Novela literaria